Seu Pepi

Toda vez que eu perdia um pedaço do meu sapato nas calçadas malvadas de Curitiba, levava meu instrumento de locomoção à singela sapataria do seu Pepi, sempre com o radinho ligado numa estação de Bossa Nova e afins.

-Daqui a 5 minutos está pronto, moça. Dá tempo de você ir na lotérica e voltar tranquila.

Como ele sabia que eu era viciada em jogar sem sair do seu cantinho de pregos, cola e infortúnios de mulher, eu não sei. Mas esse não é o foco da história.

Fato é que, em um mês ou menos, o sapato quebrava de novo, e lá ia eu novamente procurar os serviços do Seu Pepi.

Até que uma vez, conferi o sapato logo depois da entrega, e lá estava o motivo.
O taco do salto estava solto e mal pregado, o que fazia quebrar com facilidade.

Mas que velhinho safado, pensei.
Assim que o sapato quebrou de novo, fui lá mais uma vez, só que dessa vez não fui à lotérica, como ele sempre sugeria.

-Ué, moça, não vai fazer uma fezinha hoje?
-Não, Seu Pepi, hoje não quero ficar rica.
-Hummm.

E fiquei ali, ouvindo radinho e observando o trabalho do velho.

Ele virou o sapato, olhou, me chamou de desastrada.
Noel Rosa chorava no radinho uma canção de traição e boteco.
Começamos a cantarolar, ele perguntou se eu conhecia o Rio.

-Conheço sim.

Eu só não conhecia mesmo era o Seu Pepi, porque assim que ele pegou o martelo e começou a pregar, percebi que ele tinha Parkinson, e fazia um esforço imenso pra acertar a mira no meu sapato e deixar o taco do salto preso. Depois de algumas tentativas frustradas, ficou do jeito que sempre fica, meio solto, como sempre.

-Olha moça, ficou pronto. Está bom?
-Está ótimo, Seu Pepi, obrigada.

E todo fim do mês é a mesma coisa.